Frío, frío en las ventanas,

un rostro pegado al cristal,

un perro ladrando en su prisión

y una ausencia que tiene nombres y apellidos.

Meses, años, lugares y personas,

pero el mismo sinsentido cuando

acaricia a su gato y se descubre

la soledad pegada a su espalda,

acampada en su estómago,

enredada en su pelo.

Frío en las esquinas de las casas,

en el eco de la música de siempre,

frío en los viajes, en las camas,

y todas las películas no son suficientes

aunque todas reflejan su vida, su sentir,

quiere más, más, más,

quiere un absoluto, un acto total

de valentía y pasión,

un llanto que llene todos los huecos de la tierra,

un llanto que acabe con la soledad, que la hunda,

que reviente los cristales de las ventanas.

Pero el frío congela el llanto,

la tierra se está muriendo sola

y parece que todo fuera un cuadro

pintado en otro tiempo, colgado en la pared.

Abrázala, siente toda esa pena que corre

por sus venas ajadas, siente esa ilusión

que nunca morirá, porque,

a pesar del frío,

sabe que la verdad se parece a su dolor

y sabe que su sombra es compañía

y que la luz y la palabra y el silencio

no pueden dibujarse en ese lienzo

pero están en sus ojos, en sus dedos.

Vuela, vuela a través de la ventana cerrada,

sabe que la magia es la respuesta,

Abrázala que tiene mucho frío…

Ana María Rodas

Animal que despierta
Soy la gata que camina dentro de mí
              conmigo
las leves zarpas afelpadas
              He bajado por el río
conservando el gusto por la caza
los ambiguos maullidos

Cuando cierro los ojos atravieso los siglos

Las arenas le dieron el color
a esta piel suave que esconde
una flor mojada entre las fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
              de esta gata
              que demasiadas veces
recuerda su verdadera condición de fiera

La Reina de Saba habría dado la mitad de sus tierras
por tener estas garras

De acuerdo
De acuerdo,
soy arrebatada, celosa,
voluble
y llena de lujuria.

¿Qué esperaban?

Que tuviera ojos,
glándulas,
cerebro, treinta y tres años
y que actuara
como el ciprés de un cementerio?
* * *
Hoy he descubierto la belleza
                        de ser yo misma.
-no,
no fue así;
me lo enseñaste-
Pero al hacerme mujer
al mostrarme que los seres
                             son tan libres
Comprendí
que libre-yo
y libre-tú
podamos tomarnos de la mano
y realizar la unión sin anularnos.

Por eso me apretujo dentro de mí misma
hasta salir las lágrimas
y en el pelo
se me prende
el sabor salado del olvido.

Algún imbécil dijo
que el poeta es la clave del mundo.

¡Mentira!
A mi sólo me queda encogerme hacia dentro
y esperar
ciegamente
un sonido, una expresión cualquiera
y que alguien
donde quiera que esté
emita una señal diciéndome que existo.

* * *
los teléfonos debieran ser parte
                             de la poesía
-la poesía está llena de recuerdos-
Hoy, una llamada solitaria
hizo rodar de nuevo el pasado a mi falda.

Se murieron tres años
                                casi cuatro.

Un bigote se movió sobre unos labios
murmurando
cosas triviales, de todos los dfas
que cómo están los niños,
si al fin me voy a Francia
que la perra tiene
                             tres cachorros
que cómo creció Carlos.

Y el teléfono de ayer me dijo
Cuánto te quiero.
Cuánto te extra no.

* * *
Te me acabas
como la vela que lanza
                su último fuego.
como el asomo de vida que la final
remueve al que está ya casi muerto.
¡Cómo es de extraño
escribir poemas
para alguien que fue
y que comienza a diluirse en el cerebro!