Frío, frío en las ventanas,

un rostro pegado al cristal,

un perro ladrando en su prisión

y una ausencia que tiene nombres y apellidos.

Meses, años, lugares y personas,

pero el mismo sinsentido cuando

acaricia a su gato y se descubre

la soledad pegada a su espalda,

acampada en su estómago,

enredada en su pelo.

Frío en las esquinas de las casas,

en el eco de la música de siempre,

frío en los viajes, en las camas,

y todas las películas no son suficientes

aunque todas reflejan su vida, su sentir,

quiere más, más, más,

quiere un absoluto, un acto total

de valentía y pasión,

un llanto que llene todos los huecos de la tierra,

un llanto que acabe con la soledad, que la hunda,

que reviente los cristales de las ventanas.

Pero el frío congela el llanto,

la tierra se está muriendo sola

y parece que todo fuera un cuadro

pintado en otro tiempo, colgado en la pared.

Abrázala, siente toda esa pena que corre

por sus venas ajadas, siente esa ilusión

que nunca morirá, porque,

a pesar del frío,

sabe que la verdad se parece a su dolor

y sabe que su sombra es compañía

y que la luz y la palabra y el silencio

no pueden dibujarse en ese lienzo

pero están en sus ojos, en sus dedos.

Vuela, vuela a través de la ventana cerrada,

sabe que la magia es la respuesta,

Abrázala que tiene mucho frío…