El viento azota la tierra, rasga y levanta en vuelo las cosas diminutas,
las diminutas flores, las diminutas almas que se agarran al suelo temblorosas.
El viento es alarido, grito en canto, redescubre lo oculto y enterrado,
a veces acaricia, a veces duele, pues tiene algo de frío y de fuego...
Viento que tanto arañas con tu clamor de siglos, despierta a los dormidos,
ya es tiempo de que el aire reconcilie
todos los elementos, todos los corazones que palpitan
en este círculo infinito, en este hogar eterno y luminoso.
Abrázame hasta el llanto, viento de otoño...
Quién no quisiera ser hoja en tu cielo, vuelo,
vuelo... ¿vuelas conmigo?