Antonin Artaud

Primera carta conyugal 

           Cada una de tus cartas aumenta la incomprensión y la estrechez de espíritu de las anteriores; juzgas con tu sexo
y no con tu pensamiento como lo hacen todas las mujeres.
Confundirme yo, con tus razones. ¡Te burlas! Pero lo que me irritaba era verte volver sobre las razones que hacían tabla rasa
sobre mis razonamientos, cuando uno de esos mismos te había llevado a la evidencia.

           Todos tus razonamientos y tus infinitas disputas no podrán impedir que no sepas nada de mi vida y que me condenes
por un mínimo fragmento de ella misma. No debería siquiera serme necesario justificarme ante ti si sólo fueras, tú misma, una mujer prudente y equilibrada, pero tu imaginación te enloquece, una sensibilidad sobre aguda que no te permite enfrentar la verdad. Contigo cualquier discusión es imposible.

            Sólo me queda decirte una cosa: mi espíritu siempre fue confuso, un achatamiento del cuerpo y del alma, esa suerte de contracción de todos mis nervios. Si me hubieras visto hace algunos años, por períodos más o menos cercanos, antes aún
de que en mi se sospechara el uso del que tú me recriminas, dejarías de extrañarte, ahora, del retorno de esos fenómenos.
Si por otra parte estás convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ello, entonces no hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar.
De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas a ocuparte de la parte de mí más afectada:
mi alma.

            No me has juzgado, por otra parte, nunca de otra manera que por mi aspecto externo como hacen todas las mujeres,
como hacen todos los imbéciles, cuando lo que está más destruido, más arruinado es mi alma interior; y no puedo perdonarte eso, pues las dos no siempre coinciden, desafortunadamente para mí. En cuanto a lo demás, te prohibo hablar otra vez.

Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pèse nerfs" 1926Versión de L.S.

Josefa Parra

Porque acaso el amor
sólo sea una forma del deseo,
o el deseo cualquiera de las múltiples
maneras del amor,
no es raro que confunda
tu codicioso cuerpo con tu alma,
o los rincones puros del afecto
con los de la apetencia.

Y quizá sea lo mismo
morirme por tu amor o por tu hambre,
poseerte en la carne o en el sueño,
y todo sea más simple y menos duro
de lo que yo pensaba...

Equilibrio en las pieles, en los abrazos sordos de deseo, equilibrio en los ojos que miramos cuando nos penetramos, en la locura que nos ata y nos aleja, en la necesidad que nos alumbra, en la libertad que aletea en cada uno de nosotros. Equilibrio en este acompañarnos por el filo de una cuerda, en este justo momento de encuentro y desencuentro, en cada minuto desde que te reconocí, desde que me encontraste.
Suavidad que despierta la niña de antaño, dureza que saca la rabia afuera, la fuerza de la confianza y el misterio del desconocimiento profundo.Equilibrio en las pieles, en los gestos, en cada paso que damos juntos. Equilibrio tan fino y perfecto, que con un simple soplo caeríamos precipitada y hondamente...

Beatriz Hernanz Angulo

3. Treinta pétalos vacíos para tapar el olvido...

Treinta pétalos vacíos para tapar el olvido.
Nos depara tosca nube el insomnio,
solitario infierno que anticipa la memoria.
Habito
en el suburbio amargo de la nada,
en la intimidad del desamparo,
en el cristal de los signos sin infancia.
Es el sonido que alumbra
la incesante tiniebla,
la agonía del agua,
el hábito inasible del miedo.
En las grietas del verbo
se repite la desidia de la espada.
Con prisa inútil
se desangra en música el intolerable infinito.
De "La vigilia del tiempo" 1996

Nastagio degli onesti

Boticelli

Una escena de caza
en que el amante
azuza hacia la amada los mastines,
abre en canal su espalda
y arrojando a las bestias
las vísceras sangrantes
da de nuevo comienzo, como un sueño
-ella expía y consiente y habita
el mismo sueño-, a la persecución.

De "Exposición" 1979
Olvido García Valdés

Hay una finura que define
el tacto de mis ojos,
el llanto de mis manos,
la claridad que se abre al escuchar
aquella melodía que despliega
las alas de una ausencia primigenia.
Cómo explicar esa melancolía
que despierta en mi alma la belleza,
la perfección de un silencio, de un rostro,
de un instante en que la vida baila
y reconozco ese baile, esa música
y hay una ligereza en el aire
que convierte un momento simple y leve
en una verdad tan profunda y penetrante
que es imposible no emocionarse,
no sentir lo real maravilloso;
lo invisible se huele, se respira,
y comprendo que todo, desde siempre,
ha estado ahí, presente, acompañando
cada paso, cada abrazo, cada soplo.
Hay una finura que define,
que dibuja, que ronda en el ambiente,
que desciende y se posa cual paloma,
que revela el misterio eternamente...

Paloma Palao

Esa puerta de mármol, esa losa...

Esa puerta de mármol, esa losa
que cae sobre mi alma
si ando, donde me voy dejando
nudillos, nudos, manos...
He de tirarla abajo.
Esa madera joven, en la que me he
clavado, con ranuras
estrechas, con bisagras gigantes,
que envuelta de recuerdos
me sale siempre al paso...
He de tirarla abajo.
Esa puerta que llama cuando sigo
adelante, esa puerta que avanza
cuando yo me he parado. Esa puerta
que escucha cuando yo estoy
llamando...
Esa puerta -que es mía-
he de tirarla abajo.
Aprendo un camino para tu pestaña...

Aprendo un camino para tu pestaña: luz
abierta que no se desboca.
Acudo
a la razón: todo niega
la posibilidad de ser de nuevo
carne en la conjunción de tu memoria.
Barro el dolor, porque busco en mi ventana
la nota
que produzca silencio prometido: escribo
sobre un amor, que no llega;
pero no me despeino
en la nostalgia, porque
la fuente me deja su ruido,
promesa de una necesidad
que se intuye. Contra el dolor
yo tengo mi palabra: firme promesa
de resistir.